Болью - боль убита, сорвался в крик,
но ответит эхом лишь пустота,
а в конце тоннеля мерцает блик,
только он не ближе, а дальше стал.
Пальцы в кровь сдирая, но лезу вверх.
Что ж ты двери держишь, пусти нахал!
- Ты со мной не дружишь, а это грех,
но зато у брата чертей достал!
Для тебя покуда - не вышел срок.
Снова день наступит... Открыл глаза:
палец просит нежно спустить курок,
только черти, прытко, за образа...
Слышу звон кандальный церковных паств,
по России болью протяжный стон,
где хрустит костями болотный наст,
что сюда уложен от двух корон.
Глаз масонов в небе, взошла Луна,
и в чащобе громко заухал сыч.
Всё - кресты: могилы да купола,
а в гробу с ухмылкой лежит Ильич...
Только черти, прытко, за образа
© Copyright: Игорь Ковальчук, 2013
Свидетельство о публикации №113060706547
Свидетельство о публикации №113060706547
Рецензии