Пишется - не пишется

1.
А у меня поэзия в душе.
Они, стихи, попрут вот-вот уже.
Ну, а собаке хочется гулять
И ей на мою душу наплевать.
И я совсем не знаю наперед,
Что из кого сейчас вот-вот попрёт.

2.
Когда надолго Муза покидает
(на день, на месяц, в общем, «на века»!)
Вокруг витают  разных мыслей стаи,
Но не даётся первая строка.
   
Тогда вдвоём – я  и моя собака,
(Ах, как он обожает эти дни!)
Идём шататься мы по буеракам
И нас счастливей, точно, не найти.

Вот тут ко мне является свобода
От всякой пиитической фигни.
Мы с псом моим – два звонких обормота,
И мысли ясны, и в сердцах огни.

Я улыбаюсь каждым встречным лицам:
Будь то хоть птицы,  суслики,  ежи...
Пёс как щенок ликует и резвится,
Весь наш восторг  на лай переложив,

И он как будто мысль мою читает,
И означает звонкий этот лай:
А знаешь, Муза,  ты ведь нам чужая,
Давай подольше к нам  не прилетай!

3.
Стихи не пишутся. Ну и ладно, кругом поэзия и без них:
Вот шмель гудит над цветком надсадно, вон кот, охотясь, в траве притих.
Вон воробьи затевают склоку, кусочек булки – причина дрязг.
А у просёлка,  немного сбоку, колёсный трактор в грязи увяз.

Его хозяин (как так и надо) в теньке уселся и что-то пьёт.
А кот бросается из засады за мухой, маленький обормот!
В леске малиновка засвистала, рассыпав трелей своих запас.
Кому-то этого, может, мало для поэтических выкрутас.

Картинки  жизни.  Кому-то  проза... Ну, что такого: пичужки,  шмель...
А надо в малом  увидеть просто ростки  поэзии. Ты  поверь.