Ко дню рождения А. С. Пушкина

Мне грустно ныне и досадно,
 Обиду горькую терпя:
 Безумно, страстно, безоглядно
 Любил ли кто-то до тебя?

 Как ты! До самоотреченья!
 До самой смерти! До конца!
 Творить - твое предназначенье,
 Волнуя радовать сердца,

 Чтоб слово зажигало чувство,
 Воспламеняло и звало,
 Чтоб мощь волшебного искусства
 Разила весело и зло

 Того, кто холоден, бесчестен.
 В ком зависть едкая жива
 Порыв душевный неуместен,
 Любви пьянящие слова.

 Кто растоптал жестоко, смело
 Все, до последней запятой,
 Чтоб навека окаменело
 Дыханье нежности святой.

 И пустота как серость ночи,
 Как удушающая боль,
 Разлуку скорую пророчит
 Прощанье горькое с тобой.

 Что нам осталось после битвы
 Твоих страстей с постылой мглой?
 Порез глубокий острой бритвой,
 Да крик над раненной землей.


 А.С. Пушкину

 Ныне со мною не вы,
 В прошлом вельможная знать,
 Темные воды Невы
 Многое могут сказать.

 В омуте прошлых веков
 Тонут дела и слова,
 Питер сегодня таков –
 Кругом идет голова.

 Джинсы и свитер крутой
 Фраку совсем не подстать,
 Рушится прочный устой,
 Треплется вечная стать.

 Здесь все не то и не так,
 Вы – неизменный один,
 Сколько любовных атак,
 Славный вы мой господин…

 Что ж так волнуюсь опять
 Здесь на мосту у перил?
 Верю, не сложно понять
 Схожести наших мерил.

 Вашим дыханием полн
 Берег уставшей Невы,
 Слышу ваш крик среди волн,
 Может то чайки, не вы?
 ***

 А. Пушкину

 Вот вечер гаснет в траурном венце,
 И фонарей огни еще мерцают,
 Румянец на божественном лице,
 И локоны в карете освещают.
 Вскипает кровь, огонь в твоей груди,
 Захлестывает ревность до предела,
 А тот, кто это чувство породил,
 На ангела похож душой и телом.

 Кружится в вальсе. Стройный гибкий стан
 Опять мутит твое воображенье,
 В тебе уже не гений, а тиран
 Осознанно ведет преображенье.
 И вот уж строки змеями ползут
 По белому листу, торопят тризну,
 Как бога справедливый верный суд,
 Как гнев на недостойную отчизну.
 Но вот рассвет касается пера,
 Чернила высыхают на бумаге,
 И секундантов резкое - « пора»
 И на парадном траурные флаги.

 ***

 Последний вальс Натали

 Блистают люстры, пол сверкает,
 На плечи пальчики легли
 И, словно бабочка порхает
 И кружит в вальсе Натали.
 И гнета страсти и таланта
 Еще не ведает Дантес,
 Не знают даже секунданты
 Чей защищать им интерес.
 Еще любовь в глазах с косинкой,
 Еще улыбка на устах,
 Но вижу, падают слезинки
 И застывает воском страх.
 Но знаю завтра, знаю скоро
 Померкнет яркая свеча
 И взгляд пронзит немым укором,
 И упадет рука с плеча…

 ***

 А. С. Пушкину


 Скрипят телеги монотонно,
 Звонят, звонят колокола,
 В какой стране так чтят и помнят
 Поэтов вещие слова?

 В какой стране века читают
 С младенческих наивных грез
 О том, что истина святая
 Таится в шепоте берез?

 В каком народе так живучи
 Из родниковой глубины
 Неповторимо сладкозвучны
 Напевы дивной старины?

 Где в каждом журавлином крике
 Звучит поэзия страны,
 Во всем величье многоликом
 Мечты стихом опалены.

 Где их читают с умиленьем,
 Все светлого чего-то ждут,
 Где даже в маленьком селеньи
 Творенья Пушкина живут!