Порой задумаешься, сколько в мире правил,
Что принуждают быть совсем не тем, кто есть.
И кто - то будто к голове больной приставил
Курок, приказывая смыть с души всю честь.
Порой сидишь и куришь, словно на вокзале -
Кругом полно людей, что всех не счесть вовек.
Но все чужие, вот и греешь ты в кармане
Из снега руки, одинокий человек.
Порой так страшно от того, что души - поле.
Огромные, пустые небеса.
И ты мне скажешь, что в душе прокралось горе,
Что заставляет промокать твои глаза.
Сидишь и думаешь ночами и утрами,
Стараясь всё понять, как сумрак на свету.
И мысли мчатся всё кварталами, дворами,
Хватая пальцами всю голову твою.
И ты мне скажешь, что от дум своих грустил,
Всё попивая этот мраморный абсент.
А я ведь знаю, Бродский говорил,
Что человек с мозгами - всё же декадент.
Ю. Черешнева.
Декадент
© Copyright: Юлия Черешнева, 2013
Свидетельство о публикации №113060701634
Свидетельство о публикации №113060701634
Рецензии