Строка как трасса
Для гонки на четверть мили…
Все буквы в ряд,
Главное, чтоб их слезы не смыли.
Ну те, что с солью,
Что иногда даже бешено щиплют…
А за мечту льёмся кровью,
За неё же не чокаясь выпьют.
Вот на карте прямая тропинка,
А в лесу путь петляет зигзагом...
Вот мечта, греет лёгкой ухмылкой,
Горы двигаем мы под её ярким флагом.
Флаг сгорел,
Губы сгорбились тигра оскалом…
Только что я вблизи рассмотрел
То, чего тут же рядом не стало.
Мечта
© Copyright: Тимофей Симохин, 2013
Свидетельство о публикации №113060508684
Свидетельство о публикации №113060508684
Рецензии
