Монолог

Замаливать грехи на клочок блеклой луны,
я ищу тот момент истины, что подарит мне вечность,
только если б могли, мы могли  быть чуть человечнее?
Каждый лист на тротуаре, упавший с древа жизни,
пропитывается бензином и выхлопами от машин,
это мы, люди, попавшие в этот мир, хотя вроде бы не должны.
Каждый пишет свою страницу, у кого-то лишь черновик,
у кого-то поэма, у многих чистый лист, это те,
кто не успел дописать и остался без дела, я, надеюсь,
эти люди падают ввысь.
Что вообще мы делаем здесь, когда каждый день,
будто выстрадан, зачем жить так, почему на этой Земле,
разве в этом и есть  вся истина?
Слишком много философии, мне лучше просить прощения за то,
кто я, ибо я не могу научиться просто созидать,
наблюдаю лишь строфами, мой удел - это ждать, чувствую я,
точно под морфием.
Такие люди чувствуют очень остро, ощущают то,
чего зачастую и нет,спросите вы, так ли жить просто,
боюсь представить, сколько отрицания услышите вы в ответ.
Я не прошу понять, но не умею по-другому,
мне тесно здесь,а значит тесно здесь дышать,
не оказаться бы в попутчиках Харона, мне так надолго ложиться
не хотелось б спать.
Про мою жизнь у Шекспира так и не был написан сонет,
у меня лишь бутылка с джином, но ни капли волшебства в нем нет,
и на это у жизни имеются причины.