До чего ж гудит красиво,
Полыхает на ветру
Наша матушка Россия,
Словно ввергнута в войну.
Возмолились богу в храме,
На колени, свечи в рост,
Над страной бушует пламя,
Зазывая на погост.
Возмолились, прослезились
На сгоревшие леса,
Ох, до смерти провинились,
Если просим у Христа.
Свечи, свечи, свечи, свечи,
Частоколом за Отчизну,
С пепелищ крестами печи
Призывают нас на тризну.
Власть умоется дождём,
Раздавая всем упрёки,
Перемен, как прежде, ждем,
Множа трупы и уроки.
Климатическое
© Copyright: Александр Тихонов-Строгинский, 2013
Свидетельство о публикации №113060505145
Свидетельство о публикации №113060505145
Рецензии