На клочьях Родины
ужели?
Голыми на паперти
вспотели.
Гул грядет неистовый,
жарко.
Это не привычная
чарка,
Это не блевотная
память,
Нет, чтоб забывать,-
славить!
Что ли ты росой
умытый?
Что ли не босой,
да битый?
Ах, смеется над собой
на клочьях Родины,
Над толпой повешенный
юродивый.
А толпа сомкнулась
над лохмотьями.
Разделились не душой,
а плотью мы.
И страдаем, поднимая
чарку….
Уж ли холодно?
а нам жарко.
Свидетельство о публикации №113060500496