В каждой душе есть своя истерика,
В каждом молчании куча слов,
Мысли ломают как психоделика,
И не хватает уже стихов.
Ты не сбываешься в ночь на пятницу,
Ты мне не снишься в ночной тиши,
Как у старухи из рук все валится…
Боже, не мучай же. Напиши.
Знаешь, теперь мне все чаще кажется,
Будто бы ты – мой смертельный грех.
Сколько теперь мне любовью маяться?
Сколько мне ждать тебя больше всех?
И ничего не меняют месяцы:
Ты так же холоден как всегда.
Знаешь, теперь мне все чаще бредится,
Что мы не встретимся никогда.
***
© Copyright: Эл Мела, 2013
Свидетельство о публикации №113060503978
Свидетельство о публикации №113060503978
Рецензии