Без названия

         Уготовано нам
         Быть по-доброму злыми:
         Разбирать частокол
         Застарелых обид
         Непутёвой страны,
         Для которой, во имя,
         Каждый русский на плаху
         Пойти норовит.

         Мы ниспосланы ей,
         Синеокой и странной,
         Мановеньем руки,
         Повеленьем Творца.
         Мы жалеем её
         От избы деревянной
         До узорчатых врат
         Золотого дворца.

         Нам прощала, родная,
         Не детскую шалость
         Со звенящею сталью
         Мечей-кладенцов
         И нередко, любя,
         В кандалы наряжала,
         За свои ж заблуждения,
         Наших отцов.               

         Мы слагаем Руси
         И хоралы, и гимны
         На рождённые сердцем
         Простые слова.
         Но любовь никогда
         Не бывала взаимной:
         Толи мы недостойны,
         Толь она не права?