До истерики, да. До мурашек на смуглой коже.
Ты кусаешь губу и пытаешься не дышать.
Когда стонешь под ним – ведь тебя что-то, детка, тревожит?
Что-то острое, хэй? Это что-то – острее ножа?
Это что-то внутри… а, быть может, пора в больницу?
Это опухоль сердца. Пульсирует в венах грязь.
Ты запуталась. Что? Под кого тебе стоит ложиться?
Я тебе не советчик. А ты – ты обычная мразь,
Что царапает плечи и стонет дико и сладко,
Так безумно мечтая, что кто-то сможет любить.
Твой тариф – пара сотен. В глазах – тупая загадка,
Продолжаешь рыдать. Становясь на колени – жить.
Я тебя не жалею. Нет, нет. Презираю. До дрожи.
А ещё – и себя. Моё сердце равно нулю.
Когда стонешь под ним, знаешь, детка, меня тревожит,
Что тебя, презирая, какого-то хрена люблю.
Без названия
© Copyright: Хана Вишнёвая, 2013
Свидетельство о публикации №113060409171
Свидетельство о публикации №113060409171
Рецензии