У каждой маски есть своя природа,
Своя причина лгать, свои оттенки,
Своя пора зенита и захода,
Своя манера выхода на сцену.
Создатель их – угрюмый старый мастер,
Что в тесной комнате на этаже чердачном,
Пил крепкий чай и думал о прекрасном,
Но мог творить лишь в мрачном настоящем.
Податливую гипсовую массу
И дар – от мира правду занавесить,
Он проклинал, он нес его как бремя
Грех ненависти, страха, лжи и лести.
В толпе людской встречал свои шедевры,
С достоинством носимые на лицах,
И стал из первых, самым-самым первым
Кто мог творить и этого стыдиться.
Сухие руки, тусклые седины,
В чердачное окно рассвета краски,
И многим знать не хочется, противно,
Что от людей скрывается под маской.
Мастер
© Copyright: Ирина Кося, 2013
Свидетельство о публикации №113060406861
Свидетельство о публикации №113060406861
Рецензии