Шершавыми тёмными листьями трётся о щёки,
На волосы выдохнув запахом чьих-то
Старинных духов.
И вниз опускаются белые, белые,
Белые строки,
Неслышные строки давно позабытых стихов.
В стихах этих боль, и тепло, и большие ладони,
И клён, и окно, за которым качается
Тонкая вишня.
Всё меркнет с годами, но хочется, хочется,
Хочется помнить.
И хочется верить, и хочется снова услышать:
«Ох-ох, как же тяжко идти на таком солнцепёке…»,
Увидеть цветастое платье, зашитое
Чёрною ниткой,
Задумчиво пальцем водить по вспотевшему
Влажному боку,
По гладкому боку молочной чуднОй пирамидки.
Жасмин отцветёт и печаль ещё на год отложит.
И сон потускнеет, нечаянный
Сон наяву.
А будущим летом уже и не вспомню,
Быть может.
А, может, и вспомню, а, может, и не доживу.
Запах жасмина
© Copyright: Ольга Харапавлу, 2013
Свидетельство о публикации №113060406719
Свидетельство о публикации №113060406719
Рецензии
