Фракталы

Фракталы стихов брызгами, звуками, похожими на тирольское пение, взрываются сингулярно, многомерно, многократно приумножая самих себя, переплетая самые невероятные смыслы, звучание и формы...И эта многомерность, превращается в многомирность, давая ощущение неповторимости и многозначности каждого из них...Но это лишь ощущение. Они - фракталы, которые иногда немного похожи на россыпи рос в травах...Кристально, бриллиантово, зелено. Кристально, потому что почти в каждом - зародыш неба, бриллиантово если повезет найти мало-мальски достойного интерпретатора, звучащей в пространстве формы и соединить ее со смыслом, зелено, потому что зелено. Потому, что нет конкурентов у неба. А иногда они похожи на сияние глаз влюбленных в озабоченной псевдопроблемами толпе. Почему псевдо? Потому, что главное - это жизнь. А если она только в глазах у влюбленных, то что здесь делают остальные? Риторический вопрос, а главное не по существу. В толпу надо смотреть пристальнее, и тогда она перестает быть толпой, и тогда у каждого можно рассмотреть свое, ни на кого не похожее сияние. Только порой оно так слабо и незаметно, что его носитель и не подозревает о нем. Да и фракталы, о которых речь, ничем не являются, а лишь на все похожи...На что еще? На луга, полные цветов, на любой отдельный цветок, как воплощение живой симметрии, на деление клеток под микроскопом, на соты пчелы, на фейерверк, полосу прибоя, на звездное небо...Бесчисленны проявления. Они - дыхание пространства, его эхо, волны и дюны...Но оживают они только, когда встречаются с человеком, в котором небесный огонь не просто есть (он есть абсолютно в каждом), а осознан и проявлен. Его искра - катализатор жизни, стимул не просто к самовоспроизведению, а к творческому саморазвитию...И тогда они становятся живыми стихами, высвечивая, вызванивая пространство, человеческие души и время. У тех, кто столкнулся с ними, оживает собственное сияние, распускаясь внутри, как дивный цветок...