исповедь наркомана

Руки по швам, взгляд к горизонту,
Так и стоять, от заката к закату,
И ощущая, как движется солнце,
Вспоминать все, что случалось когда-то.
Жизнь пролетает, а мы недвижимы,
Надо вперед, а мы только по кругу.
Так и стоять, наблюдателем жизни.
Слушать стиханье сердечного стука.

Если вперед, то два шага назад.
Словно боимся крутых поворотов,
Очень боимся увидеть закат,
Все же шагаем к нему понемногу.
Так и случится, чего мы боимся,
Двигаясь к солнцу с пустыми руками,
Я наблюдаю как мир веселится,
Что-нибудь странное делая с нами.

Руки по швам, взгляд к горизонту,
Так и стоять, приближаясь к закату,
Дорогой художников и идиотов,
Глупо сжигаю грядущие даты.
Внутренний мир, заменил настоящий,
И ничего уж давно не охото.
Укол, порошок или дым веселящий,
Не для художника, для идиота.

Только творить бы под это лекарство,
С каждым приемом рождая искусство,
Вместо реалий, безумное царство,
Где страхи и крики сплетаются с чувством.
Где боль набирает свои обороты,
Спокойствие, большего мне не охото.
Но все изо рта вырывается рвотой.
Дорога художников и идиотов...

Кем был я художником иль идиотом?
Другие решат, когда мира не станет,
В котором я был совершенно свободен,
Где не было граней и не было правил.
Но он, как и я, уж подходит к закату,
Мой выбор, и нету дороги назад.
И я вспоминаю, что было когда-то...
А было ли что-то?.. Да, трудно сказать...