Как столб объявлений, стою на ветру под дождём,
На мне неужели цветы в январе расцвели?
Раз всяк проходящий глазеет - а мне ни по чём,
О чём объявляет вам поза согбенная, лик...
Бумажные вретища чьих-то писаний влачу,
Касаний, словесных пощёчин. Позорный мой столб,
Последнюю просьбу исполни, шепни палачу:
"В укромную нежность упрячу таврический лоб,
И взгляда потоп и несказанность слов "Прощена!",
Прощенье своё", в остальном - лишь Господь нам судья.
Стираются коды судеб, а на них - имена,
И кто теперь вспомнит: была ли когда-нибудь я?
Столб
© Copyright: Виорика Пуриче, 2013
Свидетельство о публикации №113060300797
Свидетельство о публикации №113060300797
Рецензии
