Мама, мне стало пусто, сталь загоняя в рёбра,
Выдохнуть не получится-заперто изнутри.
На заклеймённых нервах некуда ставить автограф.
Что же со мной случится где-нибудь к двадцати?
Эту усталость, мама, не перекрыть словами,
Не зачитать молитвами шепотом изнутри.
Сломанная, неловкая, прячусь за рукавами.
Только никто не видит. А у тебя гран-при.
Дочка перегорела, пережила, остыла
Тихо и незаметно, чтобы никто не знал.
Вечером наводнение страха бежит по жилам,
А на подушках нежится кот, он былой либерал.
Я тут недавно выяснила всё о своей ненужности,
Всё о своей никчемности-это ли не пустяк?
Жизнь разноцветно-белая-маятник по окружности.
Мне ничего не хочется, даже кутить взатяг.
Мама, я покорежена, по миллиметрам разобрана.
Мама, я не железная – хрупкая изнутри.
Кто виноват? Все ответы вклочья не мной разодраны.
Что же со мной случится где-нибудь к двадцати?
***
© Copyright: Лизавета Говорова, 2013
Свидетельство о публикации №113060306369
Свидетельство о публикации №113060306369
Рецензии