Литературный цех

               
   
В Литинституте, в сборище поэтов
 Я в умные бесседы не встреваю.
 И вопрошает Шолохов с  портрета:
 А это кто штаны здесь протирает?
      
 Я не мешаю спор вести культурный,
 Хоть кое – что, совсем не понимаю…
 Как, например, Парнас литературный
 Смог зарасти быльем и лопухами.

 И сидя тут в штанах своих протертых
 Я с каждым днем отчетливее вижу
 Что критики здесь, в общем то до черта
 И лишь стихи становятся все жиже..

 С рук  Фаэтон не выпустил поводья,
 Когда - б не зрел поэтов  здешних лица
 Ведь с их него болотного безводья
 Коням его крылатым не напиться.      

 Наверно Блок, стихов их не читавший
 Призвал избрать бы новую дорогу               
 И Маяковский, лесенкой писавший…
 Им указал на лестницу с порога..
 
 А Лев Толстой ног под собой ни чуя,
 Сбежал бы в Рим от их стихов постылых
 И был бы прав!  ..Поэт онежский Клюев,
 Их насадил бы запросто на вилы.   

 И я порой зверел от виршей вздорных..
 Когда загнать хотят Пегаса в стойло..
 Что крылышки сложив, воротит морду,
 От их него  бессмысленного пойла..      

 Я зрел не многих рифмы рассыпавших
 Как васильки с некошеного луга..
 И видел многих громко их ругавших
 И оголтело топящих друг друга..

 Пусть я протер штаны свои до дырок
 Но все-ж, паскудой не был я ни разу..
 Не оборвал я звуков нежной лиры,
 И стричь не смел я крыльев у Пегаса.
                2013 г.