Крит

Счасливые, вечность сжимаем в руках.
что нам в потрохах? это все - суета.
Мы поклонники формы и цвета,
Безумцы с изящным изгибом бедра.

Смело правим коня по знакомому кругу,
а устанешь от тряски, так терпи или слазь.
Мы - Любимцы Богов, мы - знамёна победы.
Мы - всего лишь поэты,
кричащие всласть.


Рецензии