На смерть поэта

П.И. посвящается               

                Мы всё ждали - вот высохнут слёзы земли!
                И нуждались в своей правоте,               
                Танцевали в объятиях мёртвой петли,
                Пели оды своей наготе!
                О, вы, чьи слепые, немые таланты,
                Жгут карманы чужих пиджаков!
                Всё грелись душой в лучах лунной лампы…
                А они грели уши таких простаков!
                Мой друг! Пусть тебе тоже приснится,
                Что любовь снизошла на тебя -
                И на серебряной колеснице
                Ты летишь, всех простив, всех любя!
                А наше солнце взойдёт нескоро…
                И мне порой кажется, что это не ты!
                Другой! С револьвером на тихой дороге,
                Добивает наши мечты…
                Может быть, будут не очень-то строги
                Продавцы погребальных венков,
                Раскрывая свои каталоги,
                Перед горем богемных «сынков»?
                И, вы, медиамухи! Уймитесь хоть раз!
                Слюнявят портреты своим хоботком…
                Ведь везде ваши сферы  ячеистых глаз,
                И жужжание нудное под потолком!
                Вы спешите на плач по покинувшим мир,
                Обмакнуть свои крылья в чужую палитру,
                Не жалея напутствий затёртых до дыр,
                Непременно открыть  дорогую поллитру!
                И вы трёте щеку вечно грязным платком,
                Лапки сучите, веря в удачу!
                И пойдете за гробом, чертя каблуком,
                Чтоб сварганить потом эссе в передачу…
                И всё летят эпиграммы друзей и врагов
                О шестидесятниках, болеющих блюзом,
                И уносится вдаль шум шагов и слогов…
                - В рестораны, скорбящие… пузом!

                ***

                (11.02.10)