А мне приснилась наша осень.
Стучал по крыше громко дождь,
И на часах всего лишь восемь…
Быть может, в сон ко мне придёшь?
Разлад и ссоры - это глупо…
И не украсят наших строк,
Коль сердце вновь
пронзило стуком,
Тревожа памяти виток.
И вот опять стихотворение
К тебе уносит строки вдаль.
В них не обида, - исцеление
И по ушедшему печаль…
Наша осень...
© Copyright: Любовь Самойленко, 2013
Свидетельство о публикации №113060303292
Свидетельство о публикации №113060303292
Рецензии