Пишу письмо. Не Вам. Так точно, из глубинки

ПОСЛАНИЕ ДВЕНАДЦАТОЕ

Пишу письмо. Не Вам. Так точно, из глубинки.
Не ворон исклевал мне веки - то морщинки…
Рука как не жива. Вчера в одном в одном ботинке
я из дому убёг – насилу воротили.
Конец мой недалёк. Презренный червь могильный
по мне уж слёзы льёт с ухмылкой крокодильей.
Но я повременю, недельки две, пожалуй,
всплакну да повинюсь душою возмужалой.
Тянись, тянись июнь, покуда не прижало!

**

Бог милостив! Пишу. Письмо. Не Вам. И точка!
Письмо. Не Вам. Бешусь! Обидно. Проволочка.
Уж битый час вожусь, да не выходит строчка.
И выйдет ли? Тянись, тянись июнь, покуда…
О будущем – ни-ни! Гляди, не вышло б худо!
Всплакни да повинись, да уповай на чудо!
Пишу. Письмо. Не Вам. Того глади захнычу.
Бешусь! Шерше ля фам! Казна. Налоги. Вычет.
Кружится голова... Сердечко не фурычит.

**

Куда же я теперь, когда мне всё по силам?
В Рейкьявик или в Тверь? В тайгу иль к устьям Нила?
А коли так, то Пьер - мне зваться - иль Данила?
Какого росту быть? Какого цвета кожи?
И с кем теперь делить мне тяготы? Похоже,
не прочь воды испить с моей унылой рожи
красавица Марго, но ей всего шестнадцать…
Кон-Тики и Арго ей, видите ли, снятся, -
ей снится непокой. Но если разобраться,
ну, мне она на кой и я на кой ей, братцы?
Вот то-то и оно…

Май 2009 г. от Р.Х.