Вечер

Одиннадцать вечера. День проведен более чем бездарно, за исключением новой песни. Начав суровыми строчками про серую жизнь.. В общем, все свелось к очередной пассии, которую все никак не могу завоевать, несмотря на дождь из стихов, песен, и даже яркой вспышкой в этом буйстве мелькнул букет роз. Но как мне сказали, современных дамам уже не нужна романтика, да и не считаю я себя оным. Моя страсть к постоянным отношениям уже успела измотать нервы и мне и всему моему окружению. Но речь не об этом. Проснувшись рано утром, я решил что зачеты в моей жизни играют много меньшую роль, нежели сон. Вяло перебравшись на кровать матери, которая располагала огромной удобной подушкой и широким лежбищем, я тут же погрузился в царство морфея. Что -то снилось. Не помню. Но прогресс. Последнее время вообще ничего не снилось, а тут хотя бы сам факт.
Как проснулся не помню, когда не помню. За окном яркое солнце поигрывало на еле тающем снегу. Все три кровати в комнате небрежно разложили на себе одеяла, подушки. Постельное бельё. Не заправленные кровати, а в окно пробивается солнце, в такие моменты я испытываю отвращение, и мне хочется убежать из этого дома. Если за окном туман и холод, все хорошо. Но только тепло заносимое лучом света проникнет в мой "хлев", как я беру гитару и иду к бабушке в комнату. Кровати тоже не заправлены...
Песня. Она так кстати, скоро восьмое марта, а все мои девушки и женщины ждут подарков, которых они не дождутся. Только Элиза, песня, которую она своим присутствием в словах испортила, а может и нет. Но это уже не то, опять в моих словах нету именно того, что было у Кэша, хотя в музыке уже есть, несмотря на то, что с гитарой в последнее время мы в натянутых отношениях, и они, как часто это бывало с первой и шестой струнами, могут скоро лопнуть - повело гриф.
Одиннадцать двадцать, а день все ещё прожит бездарно, думаю так и до полуночи будет. Сегодня не курил. Просто не выходил из дома. А дымить на балконе... Мне абсолютно плевать на всех моих ненавистных соседей, но я не чувствую чего -то того самого, стоя с сигаретой на балконе, на обозрении у четырёх домов(восьмой этаж всё - таки). Конечно в Москве на красной площади на меня смотрели больше(чего стоят множество тайных правительственных агентов следящих день за днём за каждым человеком), а Американский турист сфотографировал меня, сидящего на корточках с глупым выражением лица , сигаретой и быдло- кепочкой. Не спросив разрешения на сей акт, после щелчка фотокамеры он воскликнул "Awesome" и удалился. это слово переводится одновременно и как "красиво", и, как "ужасно". Что он имел ввиду остаётся гадать. Но под фотографией(или над, или на) точно будет надпись "это Россия", а что же ещё? Быдло с сигаретой сидящее на корточках возле кремля разговаривающее о политике третьего рейха с бородатым мужчиной ( которому всего 19 лет)с хриплым голосом, акцентом и внешностью типичного кавказца. Он же расхаживает по Москве в шарфе футбольного клуба "Алания" Владикавказ. Дружит с Дагестанцами, гордится Осетией и даже имеет при себе флаг этой маленькой республики. И он же является голубоглазым и чистым русским - Иванов. Это Россия.
Завтра Репетиция в театре. В этом рассаднике убогих бездарностей и невероятных талантов, в храме творчества и цитаделе балагана, которую с радостью покидаешь каждый день, и с невероятным горем покинешь когда -нибудь навсегда. Принести гитару. А я ещё не помирился с ней, отношения все ещё натянуты. Но есть Кремона- старушка, она конечно уже не та, но ценит меня, ещё бы, Я - молод , красив, починил её. Репетиция днём, хочу встать рано утром. Выйду на улицу, надеюсь опять будет небольшая метель. И пойду , как я часто это делаю, куда - нибудь, медленно потягивая ментоловый дымок из сигареты. Я уверен - проснусь. Марльборо кончаются. Нет ни денег, ни желания ехать с окраины в центр за новой пачкой.