***

Никогда не читай мои стихи. Это единственное о чем прошу.
Я как видишь не прошу ни о встречах,ни о любви. И не то чтоб они так плохи,
Просто я раскрываю душу. А какой смысл это лицезреть, если тебе не нужно.
Ни в зной, ни в лютую стужу не считай за поэта меня, малолетнюю клушу.
Счастье не за горами, оно там где ты. Даже если ты не под алыми парусами,
Даже если карманы пусты. Исписаны стены, ежедневники и листы,
И все эти строки не гениальны, они просты. Мои чувства – твои единственные балласты.
Я, знаешь, молюсь даже, чтоб все сложилось и все связлось,
Понимаю что безрезультатно, но действую на авось. Ну вдруг бы у нас получилось.
Были б на свадьбе как принц с принцессою на балу,
Подарили бы мамам внука, а потом и сестру ему. Что тут сложного, не пойму?
Ты был бы уставшим и сонным, а я все так же металась от одной до другой строки.
И даже тогда. Ты не читал бы мои стихи. И не то чтоб они плохи…
Просто пишут лишь дураки. Чтобы писать их, достаточно быть хоть капельку идиоткой,
Быть не по годам понимающей, проверенной временем, прожженой водкой,
Быть влюбленной в того, кто за сотни верст,
Быть грубой и нежной, отвечать вопросами на вопрос.
Любить как в песнях до слез лепестками роз. Но это все не всерьез.
Ты главное будь счастливым, где бы и с кем бы ты ни был, в какой стране,
В родительском доме, чьей-нибудь спальне или в мировом турне.
Помни меня, то что было и не было не посчитай плохим,
Можешь звонить даже, если хочешь. Но не читай никогда эти жалкие, эти гребаные стихи.