Поэты

Поэтов раскидало ветром,
в водке захлебнуло,да в вине.
Им грусно,за сто первым километром,
как прогульться,тянет по весне.

Им бы,сейчас влюбиться!,
сложить одно четверостишье.
но сердце перестало биться,
кладбищенское в них затишье.

Есенина представил,я лицо,
увидев сборник свой в уборной.
как много стало подлецов,
пусть лучьше спит,в Христе спакойный!

Кидают мусорную брань,
на безроботных,но поэтов.
прошу хоть ты,меня не рань!,
не надо ваших мне советов.

Поэты вроде,честь и совесть,
Руси,коль я не ошибаюсь?!
меняется по ходу повесть,
простите люди,я прям каюсь.

А Пушкин дрябнул бы,бокал,
ой чую,он бы оплевался.
и многих бы,в дуэль позвал,
опять,геройски бы,скончался.

И Цой,Тальков грустили с болью,
печалью рушили сердца.
неудалось,лишь малой кровью,
не избежали,быстрого конца...

Живу поэтом,пусть нелепым,
хоть большей частью,и в тоске..
я буду,за сто первым километром,
захочется чего то,по весне!