Поэма Смерти

Моя болезнь, меня погубит скоро,
Но как  же много я не досказал,
Как много было в жизни огорчений,
И  мало ласки, людям отдавал.

О том жалею, что мечталось мало,
Ещё о том, что так не полюбил
Хотя бы раз, без ругани, скандала,
И в этой жизни, лишь гулял, да пил.

Ничтожно всё  и смерть моя ничтожна,
Она подруга мне, а я ей лучший друг,
Её боятся все, кто только может,
А мне опять бутыль из её рук.

Нет, не боюсь, моя душа готова,
Но только вот бы Бога не гневить!
И какой черт мне перешел дорогу,
Что начал безпробудно зелье пить?

Все говорят, что смерть — это старуха,
Она страшна, костлява и дурна,
Но ведь никто лица её не видел,
Она красива, нежна и стройна.

Как с ней играл, её дразнил я часто,
И не пугаясь сумрачных оков
Вставал  один, как правило, чтоб драться,
Не замечая численность врагов.

Ох дерзок был и был так бесшабашен,
Что её в губы часто целовал,
Когда прильнув к очередной бутылке,
Тот яд из горлышка, с ухмылкою, лакал.

Она сказала мне, что скоро меня сгубит.
И не оставит шансов никаких,
Но я ещё разок с ней поиграю,
Пока мой огонь жизни не утих.

Ей так со смой задорно, весело,
Таких безумцев не так часто встретишь!
И посвящаю я стихи тебе давно!
А ты, презренная, мне водкой душу лечишь...

Так дни пройдут, а может и года,
И я пойму как всё это напрасно...
Она в моём сознании хороша,
Хоть с виду всем и кажется ужасна.