За остриём стола стихи мои легки,
Как прелая листва, что лета жар скосила.
Ты, всё-же их прости за то, что полегли
Печалью на чело в день юбилея милой
Твоей. Но листопад не повод для тоски,
Коль изошёл давно кровоточащей раной.
Но ревновать к стихам? Боль вдребезги, куски,
Что давний листопад над просинью устланной.
И не о том же речь, что в воздухе одном
Он завещал нам: "быть", а сам истёк, и стало
Печальней и светлей. И мутное окно,
Как натюрморт души огнями воссияло.
Вприкуску с холодцом мои стихи горьки,
И остриё стола пронзило ломкий голос.
Но память, как листва осенняя горит,
Чтоб в глубине души стихов царило соло.
Непрочитанные стихи
© Copyright: Виорика Пуриче, 2013
Свидетельство о публикации №113060200604
Свидетельство о публикации №113060200604
Рецензии