В эту прибрежную воду
Писсаро не макал своей кисти
и не расплывались круги
приглушенных прозрачностью красок.
Не взлетала,
сбивая пространство
как всполохи костра
мельтешением крыльев,
последняя птица.
Старик, подобравший окурок,
не выдирал из всевидящих глаз
труд благословенный,
убивший его.
А пока все оставалось, как есть, -
мертвенным стрекозиным взглядом
дрожащей воды,
волнистыми мазками
запечатлевшей осень,
листвы правдоподобные в зеленой ауре тени,
снова не чье-то лицо…
*** ***
Не-
© Copyright: Сергей Муценко Избранное, 2013
Свидетельство о публикации №113060204875
Свидетельство о публикации №113060204875
Рецензии