Пора надежд в поклоне изогнулась,
Чего-то ждет, а будущего нет.
Полоска серых дней без счета потянулась,
Хоть бунт еще идёт в душе твоей, поэт.
Временщикам, держащим власть в руках,
Не нужны ни поэзия, ни проза.
Земные страсти не витают в облаках,
И дарят близким деньги, а не розы.
Глубокой осени безрадостная ночь -
Спит бог любви, отбросив лук и стрелы
Все грезы в прошлом. Музе не помочь,
Захлебываться кровью – ей ли дело?
На что ещё надеяться?..
© Copyright: Петр Котельников, 2013
Свидетельство о публикации №113060204484
Свидетельство о публикации №113060204484
Рецензии