Божья коровка

При сумраке вечернем себя корить люблю:
я неуживчив с чернью, плебеев не терплю.
Бомонд я презираю, среди богемы – злюсь,
ни аду я, ни раю, чесслово, не молюсь.
Я не творю кумира, будь Бог он или бес:
мной голос из сортира услышан – не с небес.
Наверное, об этом не надо б говорить,
поскольку быть поэтом не перестал я быть.
«Ябыть» - неблагозвучно,  ну, как «пурген», «фестал»,
зато собственноручно я это написал.
Моей рукой водило коварное, как тать,
желание дебила свой дебилизм понять.
Я с ходу без помарки запарил вам мозги,
чтоб Мойры или Парки нить жизни берегли.
А как же?  Пусть потужат, что я хитёр зело,
на память пусть потуже затянут узелок.
Пусть затоскуют круто – он шут или король?
Стихи легко распутать, когда их знать пароль…

Средь меркантильных бонз я, презрев похвал уют,
всю жизнь коровкой божьей блуждаю там и тут.
В полях полно ромашек, не меньше, чем жулья,
и тлю душонок ваших уничтожаю я.
Когда по водостокам гремит то дождь, то град -
горит восход Востока и Запада закат…