Предчувствие беды

Безмолвной тишины
молящий сон,
заутренний рассвет прощальный звон.
И мысли уплывают в никуда,
в глазах туманный бред,
- белиберда.
За болью по ухабам мостовой,
тянулся неотложки мерзкий вой.
Из вены, посиневшей на измор,
часть кожи выжимал
с глубоких пор.
Вдруг белый потолок,
- в нём пустота…
Слепящие софиты неспроста.
До боли свет пустынный мне знаком,
в конце тоннеля рельсы с тупиком.
Пульс, нитью удушая, режет нерв,
- неужто всё…
- использован резерв.
Предчувствие беды немой урок
и кляксы от чернил прощальных строк.
Просил, молил вернуться
с той дыры…
И говорил:
- что Боги к нам мудры,
всех умолял, что при любой цене,
пусть бьется,
как и прежде жизнь во мне.

Судьба распорядилась наперёд…
- и в этот раз пришел не мой черёд.
Природа подарила лишний шанс,
а может, сохранила свой баланс.
Пытаюсь лишь понять
– кто объяснит?
Какой у нас ресурс, какой лимит.
Не хочется медузою прожить
- а может, есть ценней - чем дорожить…
Мне истины ответ не дан пока,
без линий хиромантии рука.
Кто мы? Откуда всё,
- зачем дано,
Жизнь коротка, в чем мудрости зерно?