The End или Последний блюз-2

Друг, оставь на дне каплю вина.
Друг, давай доиграем свой блюз.
Знай, куда б ни стремилась душа,
нам остался последний лишь шлюз.

Сколько стоила жизнь игрока? -
пусть игра его – голос струны.
Если пропасть души -  глубока,
то дороги наверх – так трудны…

Знаешь, сложно понять свою боль,
если жизнью ты вдребезги пьян.
Слишком трудно играть эту роль,
если знать  - всё жестокой обман,

если знать – всё слепая игра:
страсть – плохой плагиат на любовь,
жизнь – пародия страшного сна,
слёзы счастья –  лишь виски и кровь.

Знаешь, сколько их было тогда
как и мы – хриплогорлых невежд,
что играя осколком стекла,
дух кромсали осколком надежд.

Поездам, убегающим прочь,
смотрят, шляпы стянув набекрень,
белый, с голосом чёрным как ночь,
чёрный, с белой душою, как день.

Сколько пройдено ими путей,
и не счесть в литрах выпитый ром.
Шли они, в темноте своих дней,
и искали свой истинный Дом.

И нет силы нажать на курок,
кровь давно превратилась в вино.
За спиной – перепетый Нью-Йорк,
впереди – только небо одно.

Может, где-то гитары грустят,
септаккорды напомнят, как жить.
Друг, одно только надо ведь знать -
нам нельзя по течению плыть.

Друг, нам некуда больше спешить.
Друг, они доиграли свой блюз.
Эти раны уже не зашить -
крепок с грустью печальный союз.

Наша боль завершила пути,
пролетела эпоха потерь.
Видишь, солнце восходит вдали?
Это Дом нам открыл с тобой дверь.