Ни слова про гада

               




               

Я   не   амброзию  с    пера   лью,   но   и    надеюсь    не   фигню,
сюжет,   закрученный  спиралью,  не  локон дамы в  стиле «ню».
Ум напрягать всё время надо,  жить и не думать – лучше в гроб.
В   крови  так   много   генов    гада,    манул  которого   поскрёб.
Он      географию     на      коже     ему      порвал     на      лоскуты,
и    гада   корчит    и     кукожит,     едва   послышится:    –    коты!
Под    выползиной,   может   даже,   покров   остался  и   не  дран,
но   поселился    вирус    вражий    во     глубине   душевных    ран.
Ему    бы    перелицеваться      да    обрести     подвижность     век,
тогда      бы      тихо,      без      оваций      образовался      человек,
с   любовью    взялся    за   перо   бы,   а   не  за  нож  и   пистолет,
и  вышел  пусть  не  высшей  пробы,  но  всё  же  значимый   поэт.
Но    если      гада    не    корёжит,   сорить    словами   не    спеши,
и,   может быть,  приблудный  ёжик  войдёт  в туман  твоей  души.