Белыми хлопьями падает снег,
Хотя безвозвратно тает,
Зима не дает проходу весне,
Безжалостно всё заметает.
И каждый зелёненький кустик притих,
Ждёт маленький лучик света,
И вот потихоньку рождается стих,
В душе молодого поэта…
Тот стих может так же помрет, как возник,
Сожжётся и пепел растает,
А может, найдёт в бумажонках старик,
И с болью в душе прочитает.
С лица он рукою слезинки смахнёт,
Воспоминаний приглушит стон,
И с рифмами листик к сердечку прижмёт,
Ведь неизвестный поэт – это он.
Был молод и глуп, и писал для себя,
Напишет и выбросит в печь,
Вместо того чтоб сейчас теребя,
Каждую строчку беречь…
Настырный снежок потихоньку притих,
И верит душа - будет лето!
Спустя много лет, прозвучит этот стих
Из уст пожилого поэта!
Неизвестный поэт
© Copyright: Олеся Аксинюкова, 2013
Свидетельство о публикации №113060102151
Свидетельство о публикации №113060102151
Рецензии