Из кресла моего не видно ни черта.
А жизнь - как пыльный шкаф. А жизнь уже не та.
Всё меньше смысла в ней. Бегут , летят года
Сплошною вереницей в никуда.
Отгородясь от всех , я пробую понять , -
А есть ли вообще земная благодать?
Иль это - артефакт , что трудно отыскать?
Из кресла выбираюсь на кровать.
На улице тепло. Накрапывает дождь.
Сквозь мутное стекло навряд ли разберёшь
Мелькнувшее лицо. Меня бросает в дрожь
От мысли , что сегодня ты придёшь
И станешь укорять за грязное бельё ,
За запах табака , за странное гнильё
На кухонном столе , за скромное жильё ,
Где я лет двадцать мучаю своё
Минорное перо , уставшее от рифм.
А дождик за окном отстукивает ритм ,
Смывая пыль и грязь , стирая толстый грим
Прошедшего. И я смеюсь над ним …
2.06.2006. TSV
***
© Copyright: Титов Сергей Валерьевич, 2013
Свидетельство о публикации №113060100147
Свидетельство о публикации №113060100147
Рецензии