Мне не готовят лавры и награды
И ни к чему чужие ордена.
Я не хочу торжественных парадов,
Я лишь мечтаю, что войдет она.
И эту жизнь без блеска и размаха,
Она украсит голосом своим.
Все остальное – ну его к монахам,
Я не желаю быть боготворим.
Я не жалею обо всем что было,
О том, что долго и давно люблю
Ее одну, что обо мне забыла,
Благодаря которой я творю.
Бумага стерпит все, что не напишешь,
И каждый слог надолго сохранит.
Возможно ты, далекая, услышишь,
Как эта боль в душе моей кипит.
К твоим ногам стихи свои я брошу,
Быть может, их ты глупыми найдешь,
Они не кладезь, а скорее, ноша,
Но между этих строк лишь ты поешь.
* старое, из юности. немного отредактировано.
Но между этих строк лишь ты поешь
© Copyright: Сергей Толцис, 2013
Свидетельство о публикации №113053100874
Свидетельство о публикации №113053100874
Рецензии