Поднять бы на вилы весь скошенный луг,
Как вздох разнотравья с щекоткой сверчка,
Что ночью заливистой мучает слух!
Да травы не скошенно-буйны пока.
Напрасно стать летом пытается слог,
На струнах стеблей наиграть аромат,
Табун медуницы запрячь в мыслей смог,
Да строчкой не вычерпать росных карат.
Мне б выдохнуть слово, что в недрах души,
Ношу как закладку цветов луговых,
Новеллой степная листается ширь,
Да в степь не мою забредаете Вы.
В панаме май косит под знойный июнь,
Мне косы уже не солидно носить,
А дни словно заросли хитрых петунь
За изгородь жизни торопятся, в синь!
Попытки не своей степи
© Copyright: Виорика Пуриче, 2013
Свидетельство о публикации №113053106739
Свидетельство о публикации №113053106739
Рецензии