Интерпретация...

*****
Дорожная пыль нагрета за день.
Хорошо идти по ней босиком. Как по бархату.
Иногда под ноги попадется камешек. Захватишь его пальцами и откинешь на обочину.
Сумерки.
Солнце садится за лес, а вокруг тебя - поле.
Всякая мелюзга - жучки, сверчки, неизвестные букашки сидят на травинках,
как на скамейках и не спеша обсуждают прошедший день.
Где-то из горизонта в горизонт простучит далекий поезд, как эхо другой жизни.
Становится темнее.
Дорога - пожелтевшей закладкой между страниц вечера и ночи.
Поднимешь голову кверху, а там вечный ослепительно-яркий ковш черпает черно-синие небеса.
Впереди то пропадает, то появляется маленький огонек.
Зябко передергиваешь плечами под тонкой рубашкой и спешишь туда.
К теплу, к дыму, к лаю собак, скрипу калитки...
и кукушке в часах, которая ждет тебя, как и все.


                Владимир Грибакин


ИНТЕРПРЕТАЦИЯ…

За день разогрелась дорожная пыль –
Как бархат, под ноги босые ложится…
Смешаются в сумерках небыль и быль…
Под стрёкот цикад светлячкам не сидится…

Из горизонта и вновь в горизонт
Где-то вдали скорый поезд промчится…
Жёлтой закладкой дороги узор
Ночи и вечера делит страницы…

Воздух пьянит, до чего же хорош, -
Только в деревне чувствуешь это…
Вечный, с детства знакомый мне, «ковш»
Черпает иссиня-черное небо… 

Зябко – рубашка не греет совсем…
Но впереди огонёк, уж, мерцает,
И тороплюсь с удовольствием к тем,
Кто меня, знаю, там ожидает…

К дыму, к теплу и к лаю собак,
К калитке, вечно петлями скрипящей,
И к самовару, к кукушке в часах –
Вот ЭТУ жизнь я зову настоящей…

                Сергей Можаев