Вечера в душном городе близ ничего

Я сижу вечером на крыше высотки.
Смотрю на мир - он будто из картона соткан.
Я, разозлившись, плюнул вниз в кого-то,
Понимая, что постепенно превращаюсь в урода,
К которым всегда старался не относиться.

Мир наркомана - просто спица,
А эти смертники обзовут "душой",
Но он выеденный и пустой.

А брошенные в мегаполисы люди всегда,
Чтобы ни случилось, хотят лишь добра,
Но никогда - другим. Здесь каждый сам
Ответственный за свой хлам.

Здесь город существ, замурованных в стенах,
Забытых семьями. И что-то в их венах
Всегда находят настырные доктора.

Я не хочу так жить. Не моя пора,
А пора рваных ранами прошлого,
Обдуренных, обруганных и брошенных.

Живите молча по своим законам,
А мы будем убивать свои мысли: а что нам?

Продайте ближнего за государственный орден,
Осядьте на его могиле и пустите корни,
Создайте семью и постройте дом на его костях.
Надеюсь, вам когда-нибудь это простят.

А мы будем танцевать с ней под луной вдвоём,
Или её в чёрном мешке течением реки унесёт.

Это я так, к слову.
Я снова закован.
Неважно - не нужно.
Ни скучно, ни грустно.
И проще - никак,
Ведь жизнь - пустяк.

Я сижу вечером на крыше высотки
И гляжу на вечерний город.
Мир, в общем, не из чего не соткан.
Мир - это Вселенная,
А в ней - лишь холод.