Той, что еще молода,
Мужа не ждать с войны
В сердце бездонном ее беда,
Ночи, как жизнь, длинны.
Миру объявят мир,
Значит, война - в умах.
Только и ныне чей-то мундир
Чудится ей в потьмах.
Горек как смертный грех
Каждый глоток воды,
Пламя войны всех против всех
В углях ее судьбы.
Той, что уже стара -
Всех, всех привечать,
Хотя никому - не жена, не сестра,
И никому - не мать.
Той, что...
© Copyright: Яна Батищева, 2013
Свидетельство о публикации №113053004133
Свидетельство о публикации №113053004133
Рецензии