Стезя

            Не могу я писать, нет желанья,
            А рука так и лезет на лист.
            Будто мне с Небеси шлют приказы,
            И хлопочет по мне дед-артист.

            Это он всё мечтал о наследнике,
            Кто продолжил б его стезю.
            Беззаветно искусству отдался,
            И десятка легла к тузу.'

            Одарил его Бог талантом,
            Был в провинции в главных ролях.
            И как знать, не попал бы под бомбу,
            Стал НАРОДНЫМ в заволжских краях.

            Что нам жизнь? Та непрочная нитка,
            Лопнуть может, была и нет.
            Нам с рожденья с небесной конторы.
            Временной выдают билет.

            Глядь, натянута нить до предела,
            Это жизнь моя, страшно мне.
            Я иду, как по лезвию бритвы,
            И топлю свои страхи в вине.

            Я стараюсь, мой славный дед,
            Подобраться к мечте твоей ближе.
            Спотыкаюсь, иду и бегу,
            А срываюсь всё ниже и ниже.

            Ты не в праве меня осуждать,
            Что бездействую, жизнь прожигаю.
            Только нет той десятки к тузу,
            И я чувствую кон проиграю.