Макароны плавают в тарелке,
Тихо плавниками шелестя.
Ночь застыла на минутной стрелке,
Потому что бросили меня.
И теперь не жизнь. Сплошные нервы,
Я наверно в черной полосе.
И ведь знал про то, что бабы - стервы,
Но была надежда, что не все.
Что мне делать? Как мне жить? Не знаю
Удавиться, что ли, как Гамлет?
То она мурлыкала мне: "Зая"
А сейчас я - брошенный поэт.
Лежа на диване, я страдаю,
И слезами мою простыню.
Целый день носки не надеваю,
Тварь она, но я ее люблю.
Может как Отелло, застрелиться,
Или яду выхлебать, как Лир?
Пусть она опросто...волосится,
Что у ней под боком жил кумир.
А она вообще не разглядела,
Что храпел на ухо ей талант.
Как бы вот тогда она запела,
Глядя на венка красивый бант?
Жалко, что я это не увижу,
И мне будет в общем все равно...
Дохлебаю из тарелки жижу,
И не торопясь, доем батон.
Поэтам-страдальцам
© Copyright: Владимир Грибакин, 2013
Свидетельство о публикации №113053010254
Свидетельство о публикации №113053010254
Рецензии
Как всегда великолепно))) Володя, а где теперь записи ,как те ,в твоем блоге на майле ))) я ,так от Души порой смеялась, читая миниатюры)))
Елена Николаевна Пушкина 23.02.2014 12:07 • Заявить о нарушении
Елена Николаевна Пушкина 23.02.2014 12:07 • Заявить о нарушении