Орден

Боль васильковых небес.
В порох истёртая проповедь.

Столько Великих чудес
ты повторить и не смог бы ведь,
Столько солёных потерь
вынести, столько отчаяния...

Сказки, считаешь? Не верь!
Кто ж любит драм окончания.

На ухо шепчет полынь:
"Где бы ты был? Да и кто бы?... ты!

  Если б не пламя святынь,

  бомб, с неба сыплющих, рокот, и

  не крови вкус на губах,
  насмерть запекшейся с осмием,

  если б не "Ин ша Аллах.."
  в унисон с "Помоги, Господи!",

  если б не горькое "Эх.."
  за автоматной вслед очередью,

  если б не тягостный грех,
  словно расстреливать дочь свою...

  Если б не мёртвыми в снах,
  те, кто ещё жив, порою,

  если б не пулей в висках
  цвела "Звезда героя"...

  Если бы холодный страх
  вдруг залил ярости пламя,
  огонь надежды в сердцах
  дедов, что было бы с нами?"

Но глохнет шелест травы
в автомашинном гуле:
шоссе шуршат вдоль Невы
в таком же Жарком июле.
В то же ты смотришь небо
шум шороху предпочитая,
веря по-детски слепо
в призрачность радости Мая,
в легкость погон на плечах,
в правильность во "врага" выстрела,
в высший смысл во всех смертях,
вроде: "Судьба людей "выстригла"",
в то, что тяжел карабин,
в воздушность горя матери...

Посмотри! Видишь "Берлин" 
на угловом указателе?
Нет?.. Даже вспомнишь едва ли...
"А" - думаешь, - "разве надо?"

Но ВСЁ, что они теряли,
ТЫ получаешь в награду

9.05.2013
НикА