Такой холод от тебя, нелюбовь…
И занудство. Тоска, тоска.
И поэтому сердцем вновь
Я бегу в родные места.
Жили здесь,- кто любил, ценил,
Словом грел и дарил цветы.
Кто ни разу не изменил!
И куда-то уходишь ты…
Я бегу по хрустальной росе,
Кувыркаюсь в траве-мураве!
Возвращайтесь, любимые,- все,
Одиноко без вас на земле…
Я бегу по хрустальной росе
© Copyright: Любовь Аркадьева, 2013
Свидетельство о публикации №113052908080
Свидетельство о публикации №113052908080
Рецензии