В конце все окажеться в верно...
В начале- предвзятый край,
И слов разноцветная пена.
Ну что ж, начинай, дерзай.
О чем я хотел, не вспомню.
Все то же- мечта, любовь
и мачта пустила корни,
пустив для начала кровь.
Вот оно! Слово держит,
замкнулась поэта дурь,
Рифмы всегда все те же,
Зажатые в лишке дуль.
И вальс, и крокет, и полька,
любой неземной размер
вмещает с удобством столько,
сколько вместить хотел.
Сегодня безумный праздник,
А завтра- немой вопрос.
Для счастья я вырос разве,
Для этого в страхе рос?
Зима. Я люблю погоду,
снежинки вальяжно кружат,
и на пол ложась втихомолку,
под резвой пятою шуршат.
И в городе много ночи,
свечной белизной домов
столбы фонарей нам прочат
несьестную грушу снов.
Клубясь, и волнуясь, Слово
под холодом явит суть
Души лепестка нагого.
Едва успевай моргнуть.
Какой я сегодня смелый!
Мне даже привычка- так.
За окнами город белый.
И я заливать мастак.
Спасибо, отец, пожурил,
ежовой своей пятерней,
как сладко быть в этой шкуре
твоей нераздельной родней.
Поставил меня на стуле,
стишки начитывать до.
и крайние всплески дури,
помоями слил за одно.
К тебе я шагаю твердо.
Сквозь весь этот сумрак, что
Отбросило время года
Словно бычок в окно.
Предмет как явлениье ночи
со смертью играет вскачь
И будучи трезвым- впрочем
он будто ненастоящ.
Раскинулись дали, ветер
уныло метет позем,
А мы к настоящему свету,
пояс подбив, ползем.
Свидетельство о публикации №113052905523