Бунт - недовольство собой

Впрочем, бунт… Назревает мой бунт…
Я собой недовольна всё время.
В поэтическом  пышном саду
Труд высокий - неужто не тема?!

Подвиг жертвы неужто не мил?
Впрочем, люди живут в напряженье,
На исходе здоровья и сил,-
И во мне не найдут отраженья?!

Не принять мне страданий людских?
Я боюсь обжигающей боли? -
Сколько страждущих, сколько же их
В монотонной тоскливой юдоли,

Что врастают в клочок свой клещом,
Полют, пашут, под зноем взрыхляют.
Ночь едва их укроет плащом,
Как пастух их опять поднимает.

То ли кОсу свою им клепать?
То ли лошадь вести в разнотравье?-
Нету времени жить, даже спать,-
Утопично для них равноправье.

Родились для страдания, что ль?
И глядят на меня с укоризной?
Чтоб вместить вековую их боль,-
Надо жить мне такою же жизнью…

Не пасу, не пряду и не шью,-
А живу, как небесная птица,
И завидую я соловью:
Как умеет восторгом упиться!

И завидую я облакам:
Путешествиям их бесконечным,-
Мой поклон напряжённым рукам
За высокие мысли о вечном…