В весне чумачечей
В толпе падучей
Глаза повстречала я,
Ты был ядовитый,
Как змей гремучий,
Пьянящий, как конопля.
Стоял ты тихо
Среди безумья
Беснующихся людей
И ждал на лихо
Меня, смешную,
Чтоб стало жить веселей.
Ни горьким ромом,
Ни пивом темным,
Ни розовых снов вином
Не мог ты выгнать
Тоску хромую,
Которой грудь твоя – дом.
Ее латала,
На цепь сажала
Всех псов из твоей головы
И обнимала,
И целовала,
Боялась назвать на «вы».
И вот ты спишь, а я рядом верю,
Что излечился уже,
И стали ненужными
Мерседесы
И яйца, блин, Фаберже.
Лохматый ангел,
С небес сбежавший,
Кто крылья тебе оборвал?
Не сам ли резал
Ножом их в ванной
И экстази заедал?
Прошу, о, только не просыпайся,
Побудь ребенком пока,
Ведь ты – как кофе,
А я – как сердце,
Но нет, увы, молока.
Молока
© Copyright: Ева Грей, 2013
Свидетельство о публикации №113052904599
Свидетельство о публикации №113052904599
Рецензии