Перекошмарило

ногти тщетно скребут по наждачным стенам,
маникюр кровавый не прибавит ясности..
крик срывается с губ
тенором
оголтелым.
голос, напоследок ругнувшись грязно, стих..

перекошмарило..
меня хватает за отворот рубахи
и бьет головой в нос милая леди.
Судьба.
нелепо руками размахивая,
унимаю кровь - это ж мое наследие.
причем последнее,
и меня до сих пор не предавшее,
а значит, важно в себе хранить,
как и мечты, так и утренний кашель.
снаружи оставлен же только форнит.
хотя и тот - поник.
и на завтра передают осадки
ненужностей на головы всех горожан.
под моей шапкой кто-то орет надсадно.
меня в белесый туман никто не провожал.

под жалобы
с призывом вперемешку
длиною в жизнь гляжу свой сон.
поджало бы,
и может быть тогда, конечно,
я стал хорошим сыном, мужем и отцом.

ну а пока,
разнокалиберно дыша,
наш человейник мирно дремлет.
я в 6 утра,
переучившийся левша,
не то что блох - не вижу землю.