Пресса?!
Грубо и неоднозначно.
К ней как на мессу,
К пьедесталу.
Прозрачны
Мы перед ней, не стану
Оправдываться, скрывать,
Так хочется вспомнить «мать»,
Когда о ней поминаешь.
А высветит, выстрелит
И не знаешь,
Что думать, молиться или расстрелять.
За извращенную правду
Наизнанку вывернувшую суть.
Правдолюбец один жрет баланду,
Надеясь, что его вынесут
Сразу на трон.
Пока ж только нары,
А папарацци стон
Как свет
Разбитой фары
Нам укажет лишь узкий проход
В безликий рассвет.
Нет!
Свободу не запретишь!
Но празднует тишь
И отсутствие критики.
Мы не нытики!
Просто нам уже вырезали языки!
Пресса
© Copyright: Александр Тихонов-Строгинский, 2013
Свидетельство о публикации №113052902873
Свидетельство о публикации №113052902873
Рецензии