ШУТ

Есть человек,
Для остальных не человек он -
Шут.
Горох ему в мешочек – погремушку,
Чтоб даже в темноте не скрылся.
И вроде, на глазах у всех он,
Но… ни там, ни тут
Его на самом деле нет, -
Он призрак…
Он - призрак, потерявший
Стыд,
Мораль,
И боль…
Как девушка, чью кровь смешали с грязью.
Его магическая цифра – ноль,
Он изнасилован и оцелован властью

Под толстым слоем маски – плоть..
Худая, изрезанная в пьяных драках,
Живущая сомненьями..
К шутам в народе издавна – презренье,
Настороженность. Деланная жалость. Страх…
И отвращенье…

Да… А по-английски «to shoot» - стрелять,
И шут стреляет, чем умеет.
В обойме у него разнокалиберный запас,
На каждый случай он имеет,
Что «сказать»..

Опасно внять глазам шута.
Душа твоя бежит как чёрт от ладана
От этого бездонного, зияющего
Рта,
Через который видно - пустота..

И задрожит, завоет, благородная твоя душа:
«Don’t shoot! Don’t shoot!»,
И затрепещется,
Как шлюха
Под сильным телом –
Неожиданно безвольно.
Но… только криво улыбнётся шут.
И выстрелит.
Холодным взглядом
В эту душу-мать.
Контрольным...